Místicos

Leo por ahí que van a editar un disco-libro para rememorar el recital de Allen Ginsberg en el Circulo de Bellas Artes de Madrid, un 14 de diciembre annodomini 1993. Allen aparece en una afoto grande (qué pintas, qué pelos) en una revista moderna. Será que quieren poner de moda lo beatnick, o que las ventas del libro de haikus de su colega Kerouac van bien, a pesar de que sea invendible. El caso es que he vuelto a coger el libro de Ginsberg que tenía más a mano: “La caída de América”, que está escrito más o menos entre 1966 y 1971, aprox. Está bien: es la crónica alucinada de una nación en guerra. Una especie de oración-réquiem por el imperio y los que viven en él. Walt Whitman puesto de ácido, disertando sobre la nación en un avión reactor: “viajo para morir, los compañeros de viaje vestidos de seda y cocktail queman petróleo de NY a Chicago/ Reventando el cielo con grandes negocios, el Comercio de Poesía de un billón de cuerpos” pero “qué bellas las nevadas praderas con suelo de tierra bajo los agujeros de las nubes/ vistas de pasada desde carreteras aéreas enguarradas a través de los cielos en dirección a Illinois”. Pues eso, de viaje físico y psicotrópico todo el libro por los USA, entre visiones de la guerra, del paisaje y del héroe beat Neal Cassady, ya muerto.

Algo me ha hecho recordar a nuestros místicos. San Juan de la Cruz, Santa Teresa de Jesús, otro imperio, otras guerras, otras drogas, otras visiones alucinatorias, otra natura deleitosa. Ya les contaré que tal el paseo. Hasta la próxima retransmisión.

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