Cine baratejo y molón

El otro día estaba mirando la portada del Evol de Sonic Youth, que es uno de mis discos favoritos de todos los tiempos. Apredí a ESCUCHAR música con ese álbum, y con otros de la Juventud sónica. La portada es tremenda. Recuerdo que hace mucho leí en alguna parte que era un fotograma de una pinícula muy vanguardista y muy modelna. Cosas de culturetas neoyorquinos. Entonces todo era distinto. Con aquel internet de colores chillones, sin tutubos, las posibilidades de encontrar esa película en tu biblioteca o videoclub más cercano eran ínfimas, para que nos vamos a engañar. En pleno ataque de nostalgia busqué quien era esa chica tan cabreada y psicótica que miraba al incauto oyente del disco.

Pues nada, se trata de Lung Leg, Pulmón Pierna, para más señas. El fotograma que aparece en el disco pertenece al corto ‘Submit to me’ de Richard Kern, director vinculado a la escena neoyorquina de los tiempos de la No Wave y al movimiento del Cinema of Transgression. Me encanta NYC, me encanta esta época concreta, adoro a Lydia Lunch, etc, etc. El otro día puse en el plato el ‘No New York’, en el que Eno recopilaba a cuatro grupetes de esta época y todavía me dura el tembleque. Eran The Contortions, Teenage Jesus & The Jerks, Mars y DNA. Algún día espero que los alumnos de la ESO estudien esta música como ‘clásica’.

Y bueno, pues ya me puse a mirar por ahí a ver que era eso del ‘cine de la transgresión’, como tan pedantemente bautizaron el movimiento, y resulta que es divertido, amateur y chocante.

En UBUWEB pueden ver algunas piecicas cortas del Richard Kern y del movimiento en cuestión.

También en Youtube podéis ver algo del Kern.

Boom!!!

Ya casi no me acordaba pero el tema ha vuelto: la Feria del Libro de Madrid se dedica este año a Latinoamérica y de nuevo el dichoso palabro: Boom latinoamericano. Hoy al parecer se ha debatido sobre esto. La designación del fenómeno fue horrible, pero todavía peor fue juntar en el mismo saco a Cortázar y a los demás. Los demás es la forma en que nos referiremos a adalides del pensamiento neoliberal como Mario Vargas Llosa, para el que todos los problemas del mundo se solucionan con más libertad de mercado, y desiguales y astrosos escritores como Gabriel García Márquez, cuyo legado literario está basado en imitar con gracejo los estilos y las ideas de Faulkner y Hemingway. Macondo es una especie de Yoknapatawpha County faulkneriano un poco más al sur, con lo que eso conlleva. Me consta que el argentino, el colombiano y el peruano fueron amigos. El artículo que le dedica Gabo cuando Julio muere es bastante emocionante, mientras que el Llosa le prologa una recopilación de cuentos diciendo que hay dos Julios. El primero es el barbilampiño, bonaerense, que escribe bien, mientras el segundo es el barbudo rojo que fuma marihuana, ve pelis porno, se cree el Che Guevara y escribe mal o regular. El muy cachondo divide al genio: antes de mayo del 68, bien, después mal. Qué bonito, Mario, qué bonito.

(este es el malo, Julio Mr. Hyde según Vargas Llosa)

Para mí Julio Cortázar es posiblemente el mejor narrador en castellano en muchísimo tiempo. Era tan bueno que las formas narrativas convencionales se le quedaban pequeñas y el tío tuvo que meterse por en medio del sembrao. No voy a escribir aquí una hagiografía del person, sobradamente conocido, difrutado, reído, llorado y cantado.

Del resto de escritores relacionados con esta ‘marca comercial’ del Boom no quiero, o no puedo hablar por desconocimiento. Pero me consta que la realidad de la literatura en el continente latinoamericano es complejísima y subsumir a toda la generación en semejante despropósito es a todas luces inadecuado, como constataba hace poco Jorge Volpi, que repasa muy acertadamente los tópicos sobre este fenómeno.

En ese mismo suplemento cultural (suplemento cultural, glups, parece un aporte extra de ¿cultura?) se repasaba la literatura posterior a esta explosión y la verdad es que tengo ganas de leer a unos cuantos que no conocía.

Por cierto, hoy ha muerto Bo Diddley, una de las personas que más hicieron por que el rock’n'roll fuera esa cosa oscura y encabritada que arrastra a la gente por el lado más bestia de la vida. La próxima vez que les dé por menear el culo con algún sonido salvaje acuérdense de él.

Ira Divina

Ayer pensaba ir de psicoderiva por la feria del libro pero como siempre suele suceder terminé en otra parte. A las cinco de la tarde enfilo la calle Hortaleza con apenas un gazpacho de bote en el estómago y pienso en sitios donde pueda comer algo. Llamo a Simón a ver si le apetece tomarse un caña. Él también está en ayunas. Quedamos en Callao. Pincho de tortilla con su correpondiente cerveza. La camarera sufre un deja vu porque Simón salía justo de ahí de tomar un pincho de tortila. Al final terminamos en un vivero: Simón quería comprar plantas para su terraza. Me doy cuenta de que soy un puto producto del asfalto y de que no tengo ni puta idea del mundo vegetal. El vivero está lleno de plantas y de bichitos. Me pica todo el cuerpo. Lo de que en la vida tienes que plantar un arbol lo dejaré pendiente, visto lo visto. Lo de escribir el libro probablemente también. El caso es que me compro una planta a la que he puesto nombre hoy: Ira Divina. Es un colino de interior, y bueno, al parecer aguantan bien. Ahora tengo un ser vivo a mi cuidado. A ver si descubro sus gustos musicales y la riego unas dos o tres veces por semana.

Danimoide ahora es un tipo bien, una persona responsable que se cuidará y mirará en las dos direcciones antes de cruzar la calle. No se meterá en peleas de moteros. No jugará a la ruleta rusa. ¡No sin mi plantita!, gritaré cuando vengan a por mí.

También ayer actuó la banda del sr. San, colega desde hace ya unos cuantos años. Tulallevas, o el indie pop que siempre le ha gustado tanto al San (y tanto me la ha sudado a mí), bien entendido, bien cantado (no esperaba menos), pero con guitarras deudoras de Yo la Tengo o Sonic Yuazzz. Me alegró mucho verle prosperando en sus devaneos musicales después de tanto tiempo (lo que habremos discutido de música este hombre y yo).

Y después pizzas y vicio, unas catorce tías en un bar vestidas de pin-ups con gafas de lolitas y chupando piruletas, y fin de la borrachera en la terraza de los colegas con muchas risas y vistas al sky-line mandrileño. Hoy, por supuesto, resacón.

El sábado que viene apunten en su agenda: manifestación 7 de junio 18 horas Plaza de España: Por la autogestión, El Patio no se cierra, Malasaña no se vende. En Apoyo al Patio Maravillas y contra el desalojo de este colegio abandonado convertido en un lugar de lo posible desde julio del 2007.

Y mañana, si hay suerte, explosión de decibelios viendo a Shellac y Mission of Burma, jefazos.