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Punks, not dead?

Me gusta mucho la puta música. Qué le vamos a hacer. Últimamente escucho mucho punk. Porque es el orgullo de la gente mal hecha, de los defectos de la historia y de la humanidad. Un bálsamo para la white trash. Ustedes, que se fijan en lo que dicen los muros, habrán visto la cutre-pintada de lo de ‘punks not dead’, e inmediatamente se habrá venido a su mente los peinados moicanos. Muy bien. La canción de ‘punks not dead’ me suena que era de los siempre bajo sospecha Exploited. En realidad, intuyo, es una respuesta a los medios de comunicación de la época, pero sobre todo a los Crass, que escribieron y cantaron esto tan bonito de:

‘EL PUNK ESTÁ MUERTO

Así es, el punk está muerto.Es solo otro producto barato para la cabeza del consumidor.Rock de chicle en transistores plásticos, rebeldía de estudiante respaldada por grandes promotores.La CBS promueve a The Clash,pero no por revolución, es solo por dinero.El punk se convirtió en una moda justo como el hippismo solía ser y no tiene nada que ver contigo o conmigo. Los movimientos son sistemas y los sistemas matan .Los movimientos son expresiones de la voluntad pública. El punk se convirtió en un movimiento porque nos sentíamos perdidos, pero los líderes se vendieron y ahora todos pagamos el costo. El narcisismo del punk fue un napalm social, Steve Jones comenzó a hacer el verdadero daño. Predicando la revolución, la anarquía y el cambio mientras chupaba del sistema que le dio su nombre. Bien, estoy cansado de mirar a través de un cristal manchado de mierda, cansado de mirarle al culo a una superestrella, tengo un culo, y cago y tengo un nombre, sólo espero mis quince minutos de fama. Steve Jones tú eres napalm, ¿si eres tan lindo por qué escueces?; Patti Smith, eres napalm, escribes con tu mano pero es el brazo de Rimbaud. ¿Y yo, sí, yo, quiero quemarme? ¿hay algo que yo pueda aprender? ¿Necesito a un empresario para promover mi visión? ¿Podré resistir las zanahorias que la fama y la fortuna me muestran? Veo a los alegres velvets en su ropa de cautiverio, la élite social con imperdibles en su oreja, lo veo y comprendo que no significa nada. Los escorpiones pueden atacar, pero el sistema robó el aguijón. EL PUNK ESTÁ MUERTO. EL PUNK ESTÁ MUERTO. EL PUNK ESTÁ MUERTO’.

Que pena, ¿no? Esta particular sentencia de muerte del punk se pronunció en 1978, en caliente. Con un par de ovarios.

El punk, como otras vanguardias, pretendía ser poco menos que Atila y los Hunos. El fin de la historia tal y como la conocíamos. A veces, cuando estoy inspirado, tengo la intuición de que sus negruras nos han alcanzado a todos.

Ninguna conclusión. Ninguna forma más o menos legítima de estar cabreado. La noche avanza, señores.

Ron Asheton is defunct

‘Era la primera vez que entrábamos en un estudio. Colocamos los Marshalls y pusimos los volúmenes al diez. Empezamos a tocar y John Cale va y nos dice, “no, así no”. “No hay ningún así, así es como tocamos”, dijimos nosotros’.

Ron Asheton, en “Por Favor, mátame. La historia oral del punk” (Legs McNeil y Gillian McCain)

Ha muerto EL guitarrista. Tenía 60 años.